Lily Chen é uma jovem sino-americana, estudante de Yale, que vai passar um verão em Taiwan num curso intensivo de mandarim. Ela quer aprender a língua para se reconectar com uma cultura que herdou, mas que nunca compreendeu de fato, e para entender melhor a história da própria família. Em História de Taipei, publicado no Brasil pela editora Intrínseca, a viagem de aprendizado vira também uma jornada de luto e autodescoberta.
R. F. Kuang é uma autora sino-americana, assim como sua personagem. Nascida na China em 1996, Kuang é conhecida por transitar entre gêneros. É dela a trilogia A Guerra da Papoula e também Babel, Impostora (Yellowface) e Katábasis. Aqui ela deixa a fantasia e a sátira de lado e escreve um romance mais íntimo, inspirada pelas suas próprias experiências. Sou leitora de Kuang e gosto muito da autora, especialmente de Babel e Impostora. Comecei este livro com boas expectativas, mas já adianto que a experiência foi diferente do que eu esperava.
O que mais me agrada em Kuang é a sua escrita, sempre fluida, que faz a leitura correr, e ao mesmo tempo profunda, como se pudéssemos passar horas numa só página degustando todo o conteúdo ali contido. Um ponto forte de História de Taipei é que, assim como fez em Babel, aqui ela trata a linguagem e a relaciona com identidade, herança e pertencimento. O desconforto de aprender uma língua que "deveria" ser sua e de não se sentir em casa em nenhum lugar é o que há de mais interessante no livro.
Na primeira metade, porém, boa parte da trama gira em torno de dramas típicos de adolescência: as farpas entre colegas de quarto, os romances e a vontade de se encaixar e passar por nativa enquanto os outros percebem e zombam. Entendo que isso faz parte do retrato da personagem, e Lily é jovem, mas esses conflitos não me alcançaram.
Por volta dos 60% do livro, o tom muda (e me agradou mais). Os dramas juvenis perdem espaço para um luto confuso e cheio de culpa: Lily perde o avô, que ela não via há anos, e não sabe se está triste de verdade ou apenas performando o que se espera dela. Como ele era um dos poucos elos com suas origens, a perda também pesa de forma simbólica. Esse contraste foi o que mais me interessou, e me fez enxergar mais intenção no livro que antes estava me parecendo superficial.
A informação de que o avô de Lily falecerá está na sinopse do livro, mas o acontecimento só ocorre na segunda metade do livro. Esse tipo de arranjo me incomoda um pouco, porque tudo que vem antes da sinopse parece uma introdução ao plot principal e, neste caso, a introdução teve 180 páginas.
A relação de Lily com a mãe também é explorada nessa segunda metade do livro. Agora, a mãe é praticamente o único elo que Lily tem com seus antepassados e ela sente que precisa tirar todas as informações possíveis da mãe. É muito sensível acompanhar a filha lidando com o luto da mãe (que acaba de perder seu pai) enquanto lida com o próprio luto confuso e culpado. Será que existe jeito certo ou jeito errado de sentir luto? Quando a perda não é substâncial, de alguém que faz parte do nosso dia a dia, ainda faz sentido se sentir triste? Tristeza e luto precisam fazer sentido?
Estoicismo, lembrei a mim mesma. Estoicismo. Meu gonggong tinha partido, e eu odiava Taipei e não tinha amigos, mas nada disso deveria me incomodar, porque eu não estava lá para ser feliz, estava lá para aprender, minha universidade tinha bancado aquela viagem, e era nisso que eu me concentraria nas semanas seguintes: manter a cabeça baixa e fazer o dever de casa. Encontrar refúgio nas vielas do eu, disse Marco Aurélio. Escolha não ser machucado, e não se sentirá machucado. Não se sinta machucado, e não será. Não deu certo. Eu não era resiliente o bastante. Não importava que nada tivesse mudado nos meus dias. Eu ainda sentia como se tivesse perdido o chão, e não conseguia tirar o gosto de cinzas da boca, e quando olhava para meus livros didáticos não sentia o menor interesse em me dedicar a seu conteúdo, porque não conseguia ver sentido em nada. Tudo em que conseguia pensar era que meu gonggong não estava mais vivo, e eu nem tinha lembranças para acalentar, e tudo isso era culpa minha.
Esse foco nos aspectos emocionais relacionados ao luto e ao pertencimento me prenderam muito mais do que as questões mais práticas da primeira metade do livro. A primeira metade do livro parece um livro sobre intercâmbio qualquer, com passeios por pontos turísticos, experimentar de comidas típicas, fazer novos amigos e estranhar aspectos pontuais da cultura local.
Os livros da Kuang sempre me fazem passar um bom tempo no Google e História de Taipei não foi diferente. Quando Lily começa a se interessar pela história de sua família e conceitos como Khmer Vermelho e genocídio cambojano surgem nas páginas, minha curiosidade se moveu junto com a dela e eu quis saber mais sobre esses acontecimentos tão pouco abordados no Ocidente.
Ainda assim, reconheço que o livro fala de uma experiência bem específica: a de quem vive entre duas culturas. E eu, por não ter essa vivência, provavelmente não sou o público ideal. Isso diz mais sobre o meu lugar de leitora do que sobre a qualidade da obra.
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